Jeudi dernier j’ai eu la chance de pouvoir aller chercher mon fils de 4 ans pour son dernier jour d’école. On salue la maitresse un peu plus que d’habitude, on la remercie. J’ai toujours du mal à trouver les mots dans ce situations-là, mais je me force à vaincre ma timidité et ma gêne ridicule. Oui je tiens à la remercier, elle n’a pas été « gentille », pas copine avec lui, mais une vraie maitresse, un peu raide et parfois douce.

La cour est vide, encore des voix qui discutent dans les couloirs. Les dames de ménage qui font leur travail avec un entrain presque ridicule pour masquer le vertige de la fin de l’année.

Elle, la maitresse, elle part à la retraite, elle a l’air un peu dans le vague. Nous sommes seuls, mon fils, elle et moi, dans le silence ensoleillé et entouré de cette odeur de vacances. J’aime partager avec elle sans la connaître ce dernier moment en classe, me dire que mon fils est le dernier petit qu’elle va voir partir avec son papa de sa classe. Mon fils me tire vers la sortie, moi je l’observe, elle, qui regarde une dernière fois la classe, sa classe, comme un dernier très long regard à son métier.

Je me fais sûrement un film, elle a dû faire le deuil de cette vie-là depuis longtemps, elle s’y est préprarée pendant des mois. Les craies, les prénoms, les lettres rondes, la patience, le calme studieux et les cris. Je suis touché car mes grands-parents étaient instituteurs, ma mère a été prof de français. A l’école j’ai toujours l’impression d’être dans ma famille.

Je la sens sur le fil, elle embrasse mon fils, ça ne lui ressemble pas vraiment, nous sommes un peu de trop pour son émotion, on doit partir maintenant.

L’école nous recrache, on est sur le trottoir, ça y est, c’est les vacances. J’aimerai regoûter à la sensation que mon fils ressent peut-être à ce moment précis.

On marche un moment vers la maison en blaguant, et merde avec mes émotions à la con on a oublié sa veste sur son porte-manteau dans le couloir.

Vite, on repart vers l’école. C’est encore ouvert. Il court vers le couloir. Moi, debout dans l’entrée, dans l’ombre, sans le vouloir, je la vois pleurer assise sur une chaise d’enfant.

Mon fils arrive, je referme la porte en sortant.

14h00 : Meeting syndical improvisé à l’entrée du bâtiment d’Arcelor Dunkerque où je suis en mission.
80% des internes sont dehors et écoutent un représentant CGT qui explique pourquoi il lui semble que les dispositions de travail partiel prises par la direction sont injustes. Je vois ça de ma baie vitrée qui donne au-dessus sur la cour d’entrée.

Pour la 1° fois depuis 10 ans que je travaille, sous mes yeux, je vois des informaticiens rassemblés pour parler de leurs conditions de travail.

Commentaire de mon voisin d’open-space : « ça m’énerve tous ces gens qui pensent que le travail est un dû ».

L’avenir du syndicalisme est sombre.

Aujourd’hui, sur le périphérique lillois, je double une voiture, au volant un papa de mon âge, et assis à l’avant à coté de lui, son fils de 10 ans.

L’un conduit, et l’autre écoute un walkman en dodelinant de la tronche.

On dirait que ça n’a pas l’air de les déranger plus que ça de ne pas se parler, de bon matin.

Je les dépasse en faisant des grands gestes mais je me rends compte qu’il n’est pas évident de mimer « Mon pauvre ami ton fils a 10 ans et au lieu de lui parler tu le laisses écouter son walkman sans rien dire, ça me semble complétement délirant de se comporter de la sorte avec lui, puisse ta cervelle éclater sous la puissance du courroux divin que  tu mériterais de manger dans ta face bouffi par la bière tiéde et les frites molles ».

Pour faire court je passe en bougeant lentement ma tête de droite à gauche et en pincant les lévres, avec ce regard qu’on peut avoir quand l’avant-centre de ton équipe vient de rater le dernier pénalty qui t’élimine de la Coupe de France.

Vu la tronche interloqué du père quand je suis passé, pas certain qu’il est bien compris mon message.

Je n’arrive pas du tout à écrire sur ce sujet, trop peur d’écrire des bétises.

Mais malgré cette peur de ne pas avoir toutes les variables du problème en main pour oser donner mon avis, il me semble tout de même impensable de laisser passer ce que je lis tous les jours sans vous en faire part.

Voilà juste un lien , parmi tant d’autres.

Nous sommes en 2009, et on en est là.

Comme au premier temps, la force érigée en loi.

« Se peut-il que cette guerre soit le laboratoire des fabricants de mort ? Se peut-il qu’au XXI^e siècle on puisse enfermer 1,5 million de personnes et en faire tout ce qu’on veut en les appelant terroristes ? »

Je vous invite fermement à lire cet article du Monde paru ce matin sur la guerre à Gaza

Vous voyez tous ces jolis petits points ? Il représente tous les SDF qui sont morts en France depuis le 1° janvier 2008.

Vous pouvez accéder à cette liste terrible et désésperante ici

Vous pouvez aussi en cliquant sur les boutons en haut à gauche de cette page voir cette liste sous forme chronologique. Ecrire ce post me dégoûte.